Боли нет. Пустота. Разочарование. Несносная мысль о том, чего нельзя вернуть. Потерянное время... Запах свежесваренного кофе разносится по всей квартире. Любое резкое движение убивает всё. Глаза смотрят в окно, губы нежно дотрагиваются до края чашки. Нежная и тёплая шаль еле-еле касается тела, как чья-то рука. В её голове было столько мыслей, что она могла бы написать книгу. Она вспоминала ту прогулку под дождём, когда никто и ничего не могло помешать им, его нежный и одновременно такой страстный поцелуй. Тогда для них ничего не существовало: только они, дождь, их идиллия... Она знала, что это долго не продлится. Даже не так: она была уверенна в этом. А сегодня у нее праздник. Он мог бы подарить ей букет её любимых хризантем, но ей хватило бы даже его улыбки. На часах пол третьего. Она томно взмахивала ресницами. Ждала его звонка. Ей надоело просто глядеть в окно как и надоело ждать своего принца. Она уже не верила в них. Она не верила ни в кого и ни во что, даже в себя. Слабость растянулась по всему телу, как кофе, который она пила - уже не такой горячий как раньше, но всё ёщё согревающий воспоминания о нём. О нём, о том единственном и неповторимом....