О притчах, цитатах, искусстве и просто хорших людях, которые хотят высказаться. Слова пусты. Я это знаю. Хотя, иногда я очень увлекаюсь словами и жду их от каких-то других людей, потому что наш мозг так устроен. Нам нужны собеседники. Хотя - любой диалог - это вседа враньё, даже с самыми доррогими людьм. Самые глубокие недра души никогда не высказать словами. Как это не странно бы прозвучало, ибо даже вейчас я говорю не то, что у меня внутри. Слова - это шифр-код, это только намёк, которй нужно пробить, но который часто уводит в сторону даже того, кто пытается быть искренним. Поэтому я не верю слишком красноречивым людям. Но, собственно, и молчаливым не доверяю. Ехх вы, мудрецы всех времён и народов! Ну что же с вами делать?
Простите меня, мои читатели, выкладываю эти стихи Бродского, только ради того что бы не потерять и не забыть их, такая копилочка. В коммнетариях не нуждаются. Для себя.
Я входил вместо дикого зверя в клетку,
Выжигал свой срок и кликуху гвоздём в бараке,
Жил у моря,играл в рулетку,
Обедал чёрт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
Трижды тонул,дважды бывал распорот.
Бросил страну,что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях,помнящих вопли гунна,
Надевал на себя что сызнова входит в моду,
Сеял рожь,покрывал чёрной толью гумна
И не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны воронёный зрачок конвоя,
Жрал хлеб изгнанья,не оставляя корок.
Позволял своим связками все звуки,помимо воя,
Перешёл на шёпот.Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни?Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
Из него раздаваться будет лишь благодарность.
